ches entre deux bananiers ou autres étoiles en papier chinois, j’ai décidé de rafraîchir les décorations de notre cour intérieure. Il y a la pelouse ; pour la séparer des platebandes de fleurs et des bosquets d’arbustes, nous avons aligné des briques peintes en couleurs alternées. Avec des jeunes de la paroisse, nous peignons et testons des harmonies de couleurs, nous élaguons la végétation qui tend toujours vers une luxuriance tropicale. Devant mes briques rutilantes de vert et violet, un arbrisseau minuscule et chétif tente de faire sa place. Vais-je l’enlever pour harmoniser le tout ou lui laisser sa chance ? J’opte pour la mansuétude. J’ai eu raison car avant-hier, il m’a gratifié d’un magnifique cadeau : une belle fleur blanche, avec des pétales de petites flammes blanches comme celles des bougies. On a toujours raison de faire miséricorde. C’est l’Avent.
Mais la concurrence entre les familles autour des nombreuses termitières de la campagne peut être féroce. Dimanche dernier, nous avons intercepté des policiers venant, au nom de la justice, mettre la pagaille au village suite à une plainte pour pugilat nocturne...
Lorsque les termites sont prisonniers, on leur enlève les ailes puis on les fait sécher au soleil pour les conserver pour les agapes de Noël et les bombances de la bonne Année...
J’emprunte ce couloir plusieurs fois par jour. Jeudi soir j’y ai vécu une aventure existentielle palpitante. J’allais souper, content de ma journée et fourbu ; j’avançais, lentement sans me presser, lorsque j’entendis, au fur et à mesure que j’approchais, des cris de douleurs de femme venant du poste de santé. Cris lourds et graves au sens propre comme au sens figuré. Je passe tout près d’une fenêtre et voilà que soudainement – coup d’aile d’un ange ! - les cris changent : ce sont des cris de bébé, cris tout neufs et tout étonnés. Durant mes quinze mètres du couloir, j’ai assisté à une naissance. Je n’ai rien vu. J’ai tout entendu. C’est l’Avent.
L’église dans sa sobriété romane récemment restaurée est sublime et la lumière y glisse délicatement sur la blancheur des pierres. Malheureusement, un artiste a « installé » à l’entrée du chœur, devant l’autel, un ensemble assez laid de marionnettes en carton qu’un mécanisme fait tourner. Intitulé « le Roi nu », cet attirail est supposé représenter la ronde des ambitions des seigneurs Plantagenêt, grande famille du cru, dont l’importance pour le monastère et pour l’Europe n’est pas à démontrer.
Cela pour dire que, dans un art qui se voudrait eschatologique (mais il suffirait d’enlever la première syllabe de l’adjectif), chaque humain, tout grand ou petit qu’il soit, est égal à tous les autres lors du Jugement dernier. Oui, mais qu’en est-il des artistes ? On en vient pour certains à espérer un enfer éternel...
Aliénor d’Aquitaine, reine de France puis d’Angleterre, ne semble pas de formaliser de ce manque de goût. Son gisant, trônant au milieu de la nef, la représente en train de lire un psautier. De quoi oublier ce qu’on fait aujourd’hui de sa mémoire !
